Libro: Hauntings: Historias Fantásticas

Descripción

Hauntings: Fantastic Stories

Descripción:
Hablábamos de cierto castillo cuyo heredero es iniciado en su primer cumpleaños al conocimiento de un secreto tan terrible como para ensombrecer su vida posterior. Nos llamó la atención que ninguna fatalidad u horror concebible y que se defina en palabras podría resolver adecuadamente este que ninguna realidad terrible podría parecer atrapada sino soportable y fácil de enfrentar en comparación con este vago no sabemos qué. Y esto me lleva a decir, que me parece que lo sobrenatural, para suscitar esas sensaciones, terribles para nuestros antepasados ??y terribles pero deliciosas para nosotros, posteridad escéptica, debe necesariamente, y con muy pocas excepciones, permanecer envuelto en misterio De hecho, es el misterio lo que nos toca, el vago sudario de rayos de luna que se cierne sobre la dama inquietante, el destello en el peto del guerrero, el clic de sus espuelas invisibles, mientras el mismo vagabundea, apenas perfilado, apenas separado de los árboles circundantes. o camina, y es absorbido, de vez en cuando, por las sombras parpadeantes. ¡Una auténtica historia de fantasmas! Pero claro, no son auténticas historias de fantasmas, esos cuentos que vibran a través de nuestro sentido adicional, el sentido de lo sobrenatural, y llenan lugares, no, épocas enteras, con su extraño perfume de flores de jardín de brujas. Son cosas de la imaginación, allí nacidas, allí criadas, surgidas de los extraños montones confusos, mitad basura, mitad tesoro, que yacen en nuestra fantasía, montones de recuerdos medio desvanecidos, de vívidas impresiones fragmentarias, basura de múltiples andrajos de colores, y hierbas y flores marchitas, de donde surge ese olor (todos lo sabemos), mohoso y húmedo, pero penetrantemente dulce y embriagadoramente embriagador, que flota en el aire cuando el fantasma ha atravesado la puerta sin abrir, y las llamas parpadeantes de la vela y el fuego se encienden una vez más después de menguar. ¿El verdadero fantasma? ¿Y no es este él, o ella, este nacido de nosotros mismos, de los lugares extraños que hemos visto, las historias extrañas que hemos escuchado, este, y no la tía de la señorita Jemima Jackson? ¿De qué sirve, le ruego que me esa visión de respetable solterona? ¿Era de ver, esa tía suya, o, si la seguían, habría abierto el camino hacia algún azufre interesante o alguna bienaventuranza soportable? Lo sobrenatural puede abrir las cuevas de Jamschid y escalar la escalera de Jacob: ¿de qué sirve si nos lleva a Islington oa Shepherds Bush? Es bien sabido que al Dr. Fausto, habiéndosele ofrecido cualquier fantasma que seleccionó audazmente a Mefistófeles paratransmitir, nada menos que una persona que Helena de Troya. ¡Imagínese si el demonio familiar hubiera convocado a alguna tía de la de la señorita Jemima Jackson! Esa es la cosa, el Pasado, el Pasado más o menos remoto, cuya prosa está limpiamente borrada por la distancia, ese es el lugar de donde sacar nuestros fantasmas. En efecto, nosotros mismos, nosotros, gente educada de los tiempos modernos, vivimos en la frontera del Pasado, en casas que miran hacia abajo a sus huertas de trovadores y patios con columnas de gente griega y una legión de fantasmas, muy vagos y cambiantes, que están perpetuamente de aquí para allá, trayendo y llevando para nosotros entre ella y el Presente. Por lo tanto, mis cuatro pequeños cuentos no son de fantasmas genuinos en el sentido científico, no hablan de apariciones como las que podría aportar la Sociedad para la Psíquica, de espectros que pueden ser atrapados en lugares definidos y a dictar evidencia judicial. Mis fantasmas son lo que llamáis fantasmas espurios (según yo los únicos auténticos), de los que sólo puedo afirmar una cosa, que rondaron ciertos cerebros, y han rondado, entre otros, al mío y al de mis el tuyo, querido Arthur. Lemon, a lo largo de los oscuros senderos del crepúsculo, entre los helechos en crecimiento y los pinos espectrales, del país del sur y el tuyo, en medio de la niebla de los rayos de luna y las ramas de olivo, querida Flora Priestley, mientras el mar iluminado por la luna gemía y traqueteaba contra las paredes enmohecidas de la casa de donde Shelley zarpó para la eternidad.

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